De la cosas que uno no escribió

La vida no es un ensayo, aunque tratemos muchas cosas;

no es un cuento, aunque inventemos muchas cosas;

no es un poema, aunque soñemos muchas cosas.

El ensayo del cuento del poema de la vida es un movimiento perpetuo;

eso es, un movimiento perpetuo.

(más Augusto Monterroso)

Ojalá yo hubiera escrito eso, ojalá yo hubiera inventado el color rosa, ojalá yo.

It´s oh so quiet...

Shhhhhhh shhhhhhh 

A la chingada con el pinche blog

Quien esto escribe se encuentra por el momento deprimida bipolar, a casua de lo cual se retira con sus voces y sus demonios por un periodo de duración indefinida a un viaje de introspección en busca de su centro. Como estará ocupada día y noche en la búsqueda de su ser de luz, ¡a la chingada con el pinche blog!

Mientras tanto deja una bonita imagen de La cuna de Berthe Morisot que podrá ser contemplada cuantas veces se guste pasar por esta dirección.

Ella sufre, sufre, sufre

Esto es como un servicio a la comunidad:

Tengo una amiga que me lleva gratis al teatro cada viernes; esta amiga tiene un blog; esta amiga, además, sufre porque no sabe nada de "la princesa de los mil años" y quiere saber. Si alguien pasa por aquí y sabe algo al respecto, por favor, atienda al grito clamoroso de su homónima Alguien y dele la requerida información.

...Y, ya que anden por ahí, díganle que su blog no es ni feo, ni malo, ni triste.

Es todo. Gracias.

Polifemo bostezando

Polifemo es un cíclope...

Un cíclope es una creatura con un solo ojo...

Un ojo es una bola que mira...


¡MIRA!